<a href=Тропинками творчества...>
Вторник, 19.03.2024, 11:19
Вы вошли как Гость | Группа "Гости"Приветствую Вас Гость | RSS


Копилка сайта
Ученый Кот 6-Б
Личный альбом
Ваше мнение
Ваша оценка сайту
Всего ответов: 367
Кто на сайте
Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Поиск

Из поэтического альбома

Возвращение
       (из карагандинского детства)  

                              Я возвращаюсь чувствами назад,
                              В тот Старый город - с ним знакома юность.
                              Дома-солдаты, выстроившись в ряд,
                              Меня приветствуют: "Ну,  вот и ты вернулась".
                              Я им шепчу: "Меня здесь нет.
                              В воспоминаниях детства просто оказалась".
                              И старой яблони прошелестел ответ:
                              "Ах, извините, показалось...."
                              И сгорбились дома, и отвернулись,
                              Надвинув крыши-шляпы на глаза,
                              Чтоб я не видела, как слезы навернулись,
                              Как свет погас, померкли образа.
                              Я их обидела своим невозвращеньем,
                              Замкнулся одиночества их круг.
                              И нам, разбросанным по свету, нет прощенья,
                              А Старый город все надеется: "А вдруг?"
                              Бреду по улицам, ищу  знакомых лица,
                              Заглядываю в каждое окно.
                              Вот тут был Дальний парк, вспорхнула тихо птица
                              И повела меня в недавнее "давно".
                              Я здесь.
                              Я вижу бабушку, мы варим с ней варенье
                              Клубничное. А запах! На ступенечки сажусь.
                              Ведет соседский мальчик на крыше наблюденье
                              И ждет меня, когда освобожусь.
                              Вот дедушка склонился над цветами,
                              Букет мне собирает к сентябрю.
                              Читает Шиллера, садится рядом с нами,
                              Я за цветы его благодарю.
                              Ах, старый дом! В твоих стенах
                              Так много счастья и печали было.
                              К тебе я возвращаюсь в детских снах,
                              Я ничего, поверь, не позабыла!

                               ...И старый, покосившийся домишко
                              Вдруг подмигнул, и спала пелена.
                              И яблоко по улице - вприпрыжку...
                              Я поняла, что прощена.
                              Я здесь...  







                               Знакомому Поэту
                     Сергею Борисову посвящается

                              Я помню себя девчонкой.
                              Мне тринадцать-четырнадцать лет.
                              Все в душе еще трепетно, звонко.
                              Вечер. Мама. Знакомый Поэт.
 
                              С любопытством смотрю на  Поэта:
                              Угловатый, немного чудной.
                              Я вчера прочитала «Про это».
                              Что «Про это» думает он?
 
                              - Любить – «сойти с обыденного круга».
                              - Любовь? Она, конечно, есть!
                              «О, как мы тратили друг друга,
                              Чтоб это право приобресть».
  
                               Время к полночи. За окошком
                               Прозвенел последний трамвай.
                               «Свет вечерний» - слова на обложке.
                               Первый сборник. «Сергей, почитай»! 
 
                               Тихий голос, как откровение.
                               Голод духа. Смятение фраз.
                               И слова, и любовь, как прозрение.
                               Искупление чувств без прикрас.  

                               Слова рождаются, звенят и негодуют.
                               Я в них люблю, страдаю и живу,
                               И в губы теплые с Поэтом я целую
                               Его  цветы, деревья и траву.  

                               Ночь на исходе. Ночи мало.
                               Звучат как приговор слова:
                               «Рыдал ручей у тротуара
                               И утро брезжило едва».






                                 Случайному прохожему  

                           В городе осень и дым костров...
                           Что бросаешь в огонь вместе с ворохом листьев?
                           Весенние мечты, увядшую любовь, 
                           Не легшие на лист талантливые мысли?
                           Сквозь дым несостоявшихся признаний
                           Бредешь ты, обреченный на зиму,
                           И кто-то, кто не ведает терзаний,
                           Подбрасывает вновь в огонь листву...






                       " Это невозможно растерять..."
                                                                                                       Памяти мамы

                                   Это невозможно растерять.
                                   Это слишком здесь - в груди моей...
                                    Память ревностно не хочет отпускать
                                   Ту, с которой было всем светлей.
                                   Это все - чуть слышно и навзрыд.
                                   Это мне - от века и вперед
                                   Мыслью жить, что сердце сохранит
                                   Образ твой. И Слово оживет.
                                   Мне остались твои письма- поезда,
                                   Что стучат по сердцу в оглушительной тиши...
                                   Это все пребудет навсегда
                                    В благодарной памяти души.









Скрывая юный до поры румянец,
Разлив по небу облака белил,
Свои права на первый желтый танец
Корнет Сентябрь несмело заявил.
Еще вполголоса приветствуют кларнеты
Цветных созвучий нежный перелив,
И отблеск золотой сентябрьских эполетов
Как верный камертон выводит лейтмотив.
В огромной зале слышен шепоток
Степного ветра, щебет птичьей стаи.
На гладь озер-зеркал ложится первый лист,
Как камергер, приход провозглашая.
Все замерло в предчувствии…И вот,
Под первый шорох платья-листопада,

Явилась Осень, землю озарив
Красой сафьянового царского наряда.
Оркестр грянул яркое allegro,
И увлекаемая в вальсе Сентябрем,
Кружила Осень в мире разноцветном
И вновь румянец вспыхивал огнем.

                                                 Наталия Ковалева


Время действовать
Осталось...
Друзья сайта
ПОГОВОРИМ?
200
ОБЛАКО ТЕГОВ
ФОТОАЛЬБОМ
Что почитать?
WOlist.ru - каталог сайтов Рунета Каталог сайтов 'Российское образование в сети' anstars.ru - Учительский портал - 
 Методические пособия, документы, презентации. Классные часы. Коллекция сценариев - более 1000 Школьные песни - переделки. Каталог учительских сайтов. Анимации и шаблоны для PowerPoint. Презентации. Учительский портал Методсовет
Яндекс.Метрика
Ковалева Н.В. © 2024