Вот говорят: Россия...
Реченьки да березки...
А я твои руки вижу,
узловатые руки,
жесткие.
Руки, от стирки сморщенные,
слезами горькими смоченные,
качавшие, пеленавшие,
на победу благословлявшие.
Вижу пальцы твои сведенные,—
все заботы твои счастливые,
все труды твои обыденные,
все потери неисчислимые...
Отдохнуть бы, да нет привычки
на коленях лежать им праздно...
Я куплю тебе рукавички,
хочешь — синие, хочешь — красные?
Не говори «не надо»,—
мол, на что красота старухе?
Я на сердце согреть бы рада
натруженные твои руки.
Как спасенье свое держу их,
волнения не осиля.
Добрые твои руки,
прекрасные твои руки,
матерь моя, Россия.

 Вероника Тушнова

Декабристки

Пути господни неисповедимы...

А ваши, ваши,

Женщины земли?

Над вами не летали херувимы,

А зимы,

Зимы путь ваш замели...

Идете вы большим сибирским

Трактом,

А может, Млечным,

Вечным тем путем...

О, женщин русских

Яростный характер, -

К сохатым,

В глушь

И в стужу

Напролом!..

А на душе

Как на костре сожженном.

Но там,

Под пеплом,

Жар еще багрян.

Мадонны, 

Декабристки,

Просто жены

Отчаянных смертельно россиян.

Что их вело -

Любовь,

Надежда,

Мука?

А может, бабье

Страшное чутье

Бессмертья,

Как ведет поэта муза

В священное рождение свое?

А дальше -

Жизнь...

На рельсах стынет иней.

Бегут года.

Как речка Ингода.

Осенняя береза,

Как княгиня,

Стоит на сопке

И глядит -

Куда? -

Годам ли вспять,

Иль вдаль времен грядущих, -

Не ведаю.

Лишь думаю о том,

Мне кажется,

В листве берез

Их души

Все шепчутся

О чем-то

О своем...

Девчонка за грибами в лес

Босая

Бежит,

А вслед ей женщина глядит -

Волконская.

А может,

Трубецкая.

Лишь гром кандальный

За холмом гремит...

И если верность и любовь

Мы славим,

То, вспомнив их,

В предверии зари

 Им памятник

В душе своей поставим,

Великим русским женщинам земли.

 А. Поперечный




Андрей Рублев

Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

                Евгений Евтушенко